«Comin thro' the rye, poor body,
Comin thro' the rye...»
(R. Burns)
Поле рожью налитое
Плещется во мгле
Что-то прячется живое
В самой глубине
Если вдруг кому охота
Поиграть в жмурка
И поймать во ржи кого-то
Песенка жутка
В колком хлебе чье дыханье
Жжет туда-сюда
Если кто тебя поймает
Будешь знать тогда.